父亲的事情来。”
外面有人在喊，在院子里喊。夜幕降临了，党卫军命令我们排队。
我们又开始跋涉。死者留院子里，被积雪搜盖，就像倒在地上的士兵，连个标记都没有。没人为他们念悼辞。儿子们抛弃了父亲的遗骸，连眼泪都没淌。
一路上大雪不停地下，没完没了地下。我们越走越慢，卫兵们似乎也劳乏疲倦。我那只受伤的脚没有痛感，可能是冻僵了。我觉得那只脚就像脱离了汽车的轮子，已经不复存在。没关系，我必须接受现实：我要靠一条腿活下去。眼下最重要的是，别老想着脚，把这个问题留给将来。
队伍越来越散漫，人人都在趔趄挣扎，想怎么走就怎么走。没有枪响，卫兵们也同样筋疲力尽。
但是，死亡几乎不需要别人帮忙。严寒挥动着屠刀，每前进一步，都有人倒在地上，了却痛苦的一生。
党卫军军官们骑着摩托车，不时从队尾开到队前，从队前开到队尾，给大家鼓气：
“坚持住！快到了！”
“加油！再坚持几小时！”
“就要到格雷维兹了！”
这些鼓动人心的话虽然出自刽子手之口，还是起了作用。距离目的地很近了，谁都不愿在行将到达终点时泄气。我们盯着地平线，希望能看见格雷维兹的铁丝网。我们惟一的愿望就是尽快到达那里。
夜深了，雪停了。又过了几小时，终于到了。我们走到大门口时才看见集中营。
囚头们很快把大家安顿在工棚里。人们拥拥搡搡，就像进了最后的避风港，进了生命之门。人们相互踩踏，不是踩了别人麻木的身体，就是踏了别人受伤的脸。没有叫喊，只有几声呻吟。我和父亲随着滚滚人流，一起倒在地上。
“压死我了……可怜可怜我吧！”
声音很耳熟。
“压死我了……可怜可怜我吧！”
我曾经在什么地方听过这种微弱的声音，这样的呼唤。有人曾用这种声音对我说话。什么时候？几年前？不，一定是在集中营里。
“发发慈悲吧！”
我意识到压住他了，他喘不过气来，为了让他喘气，我想挣扎着站起来。但是，我也被别人压在底下，喘不过气来。我的指甲嵌进陌生人的面孔里，连撕带咬，想喘口气。没有叫声。
我突然想起来，是朱利克。他来自华沙，在乐队里拉小提琴。
“朱利克，是你吗？”
“埃利扎……二十五鞭子……是的……我想起来了。”
他不再说话，沉默了很久。
“朱利克，你能听见我说话吗，朱利克？”
“听见了……”他气若游丝，“你想要什么？”
他没有死。
“你还好吧，朱利克？”我问道，与其说想听到他的回答，不如说想听到他的声音，以便确认他是否还活着。
“还好，埃利扎……还好……我喘不过气来……太累了，我的脚肿了，我想休息，但我的小提琴……”
我以为他神志迷茫。他的小提琴？在这个鬼地方？
“你的小提琴怎么了？”
他在挣扎喘气：
“我……担心……他们……压碎了……我的小提琴，……我……我……一直带着它。”
我无法回答。有人压在我身上，我快窒息了，无法用嘴和鼻子呼吸，我觉得前额与后背全都汗涔涔的。我们就这样走到了终点，无声的死亡，窒息而亡。无法喊叫，无法呼救。
我想摆脱那个看不见的杀手。我把生的欲望全都凝聚在指甲上，乱抓乱挠，为一口空气而拼命。我使劲撕那具疲惫不堪、没有反应的躯体。我无法把沉重的压力从胸口上挪去。我是否在同一具僵尸较量？谁知道呢？
我永远都不知道，只能说我终于挣脱出来，在一堵死人和垂死者组成的肉墙上，我刨了一个洞，一个小洞，总算能喘气了。
“爸爸，你在哪儿？”我刚能说出话来，立即询问。
我知道他离我不远。
“在这儿！”一声回答从远处传来，就像来自另一个世界，“我想睡觉。”
他想睡觉！怎么能在这种地方睡觉？死神随时都会敲响丧钟，稍有松懈就有不测之虞。
我正在胡思乱想，突然听到小提琴声。在黑黢黢的工棚里，在死人与活人错杂横陈的地方，居然有小提琴声？那个在坟墓旁拉提琴的人一定疯了。难道是幻觉？
这个人只能是朱利克。
他正在演奏贝多芬的奏鸣曲片段。我从来没听过这么优美的音乐，在这样的静寂中。
他是怎样从死人堆里挣脱出来的？怎样从我身体下面爬出的？而我全然没有察觉？
黑暗严锁了我们，我只能听见琴声。朱利克的灵魂仿佛成了一张琴弓，他在演奏自己的生命。他的全部生命都在琴弦上滑动——那些没有实现的希冀，那些被烧成灰烬的经历，那些湮灭的未来。他正在演奏永远不可能再演奏的
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